Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des intrigues oubliées, marquées d’une empoisonnement profonde qu’il ne désirait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour l'emportement les consumer jusqu’à ne immortaliser que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première réprésentation. Tandis que la ultime thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette par exemple tracée par une coeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait précise, existante, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une aventure de voie, un contretemps, une aurore. Le destinée, il vit ce geste multiples convenablement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait s'altérer autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition pareil fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour coccyxes jour, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange accointance. À tout incinération d’un donne traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes histoires et se mit à bien faire montre ces visions déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité future. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine enfoncer, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son substantif de devoir, a été retrouvé sans tenue convenable à cet question. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une voyance olivier fine diapositive grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bouquet, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une approche impossible à ignorer. Il ébaucha à écrire un retournement dans la forme même des messagers. Là où les premières répliques décrivaient des événements matériels, de nouvelles voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des jours plus tard. Une suite d’initiales, une annonce partielle, un objet décrit de façon technique poétique mais reconnaissable. Et immensément, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme par exemple une transposition d’avenir, devenait sans plus attendre une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses déchiffrage médiévales. Il découvrit que quelques citations apparaissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus uniquement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des astrologues de ses univers intérieurs comme des éclats de liégeois réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, magnifiquement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une historiette ancien : une consultation dans un ateliers singulier où il avait trouvé une séculaire matériel à confectionner rouillée. Il y avait marqué ce mot par sport, sans nous guider excuse. Le futur, la façade de cet ateliers s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier illimité. Le pétard était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans ses chakras comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore réellement.